O Filho do Homem...

O mundo parou
A estrela morreu
No fundo da treva
O infante nasceu.

Nasceu num estábulo
Pequeno e singelo
Com boi e charrua
Com foice e martelo
Ao lado do infante
O homem e a mulher
Uma tal Maria
Um José qualquer.

A noite o fez negro
Fogo o avermelhou
A aurora nascente
Todo o amarelou.

O dia o fez branco
Branco como a luz
À falta de um nome
Chamou-se Jesus.

Jesus pequenino
Filho natural
Ergue-te, menino
É triste o Natal.

Acontecimento...

Haverá na face de todos um profundo assombro

E na face de alguns, risos sutis cheios de reserva

Muitos se reunirão em lugares desertos

E falarão em voz baixa em novos possíveis milagres

Como se o milagre tivesse realmente se realizado

Muitos sentirão alegria

Porque deles é o primeiro milagre

Muitos sentirão inveja

E darão o óbolo do fariseu com ares humildes

Muitos não compreenderão

Porque suas inteligências vão somente até os processos

E já existem nos processos tantas dificuldades...

Alguns verão e julgarão com a alma

Outros verão e julgarão com a alma que eles não têm

Ouvirão apenas dizer...

Será belo e será ridículo

Haverá quem mude como os ventos

E haverá quem permaneça na pureza dos rochedos.

No meio de todos eu ouvirei calado e atento, comovido e risonho

Escutando verdades e mentiras

Mas não dizendo nada.

Só a alegria de alguns compreenderem bastará

Porque tudo aconteceu para que eles compreendessem

Que as águas mais turvas contêm às vezes as pérolas mais belas.

(Vinicius de Moraes)

Carta aos Puros...

Ó vós, homens sem sol, que vos dizeis os Puros

E em cujos olhos queima um lento fogo frio

Vós de nervos de nylon e de músculos duros

Capazes de não rir durante anos a fio.

Ó vós, homens sem sal, em cujos corpos tensos

Corre um sangue incolor, da cor alva dos lírios

Vós que almejais na carne o estigma dos martírios

E desejais ser fuzilados sem o lenço.

Ó vós, homens iluminados a néon

Seres extraordinariamente rarefeitos

Vós que vos bem-amais e vos julgais perfeitos

E vos ciliciais à idéia do que é bom.

Ó vós, a quem os bons amam chamar de os Puros

E vos julgais os portadores da verdade

Quando nada mais sois, à luz da realidade,

Que os súcubos dos sentimentos mais escuros.

Ó vós que só viveis nos vórtices da morte

E vos enclausurais no instinto que vos ceva

Vós que vedes na luz o antônimo da treva

E acreditais que o amor é o túmulo do forte.

Ó vós que pedis pouco à vida que dá muito

E erigis a esperança em bandeira aguerrida

Sem saber que a esperança é um simples dom da vida

E tanto mais porque é um dom público e gratuito.

Ó vós que vos negais à escuridão dos bares

Onde o homem que ama oculta o seu segredo

Vós que viveis a mastigar os maxilares

E temeis a mulher e a noite, e dormis cedo.

Ó vós, os curiais; ó vós, os ressentidos

Que tudo equacionais em termos de conflito

E não sabeis pedir sem ter recurso ao grito

E não sabeis vencer se não houver vencidos.

Ó vós que vos comprais com a esmola feita aos pobres

Que vos dão Deus de graça em troca de alguns restos

E maiusculizais os sentimentos nobres

E gostais de dizer que sois homens honestos.

Ó vós, falsos Catões, chichisbéus de mulheres

Que só articulais para emitir conceitos

E pensais que o credor tem todos os direitos

E o pobre devedor tem todos os deveres.

Ó vós que desprezais a mulher e o poeta

Em nome de vossa vã sabedoria

Vós que tudo comeis mas viveis de dieta

E achais que o bem do alheio é a melhor iguaria.

Ó vós, homens da sigla; ó vós, homens da cifra

Falsos chimangos, calabares, sinecuros

Tende cuidado porque a Esfinge vos decifra...

E eis que é chegada a vez dos verdadeiros puros.